Inn i ringen igjen. Fem!
Fire!
Tre!
To!
En! Nord vinner.
Inn i ringen igjen. Fem!
Fire!
Tre!
To!
En! Syd vinner.
Hvorfor faen duellerer folk med en Desert Eagle?
La dem innrømme de har liten pikk. Da sparer de smerte og penger.
Colt.
- John. - John.
Dristig å gi ham en hvil etter første skudd.
- Han kunne skutt tilbake. - Det gjorde han ikke.
- Kjenner du henne? - Hun velger motstanderne hans.
- Hvem ser hun på? - Nord.
Kjenner du en som heter Red Dolman?
Nord begår feil. Syd vinner.
Kjenner du Red ...?
Faen også.
- Jeg kom ikke på grunn av deg. - Du så meg duellere.
Hva vil du? Hva må jeg gjøre?
Knapp opp skjorten.
- Ingen arr på kroppen. - Jeg blir aldri truffet.
Du er ikke klar til Zorringer.
Bare en måte du kan vite det på.
"Vite det." Det er alt, er det ikke?
- Jeg er i gamlebyen neste uke. - Hva er annerledes om en uke?
Det er opp til deg.
- Er du gravid? - Hva behager?
Red Dolan er ikke videre kjekk, så han må skylde deg noe.
Du likner ikke typen som sier noe så dumt.
Jeg liker å utvide horisonten av og til.
Folk sier du kjenner ham.
En kort stund deltok vi i samme turneringer.
Jeg har ikke bil, så jeg betalte bensinen.
- Har du kjempet mot ham? - Det trengte jeg ikke.
- Men han er bedre deg. - Godt mulig.
Men han drepte broren min, så jeg har ikke noe valg.
Han skjøt ham med en teflonkule. Den skar rett gjennom vesten-
-og rev opp hjertet hans.
Red er en kødd, men jeg har aldri hørt noen si han jukser.
Noter datoen, du. Det skjedde i Chihuahua i april.
Da har du lett en stund.
Jepp.
Jeg rakk ham ikke i Quintana Roo, rett før Mexico forbød dueller.
Det tok litt tid å finne ut hvor folk dro hen.
Red ble slått i Mendoza.
Han ble grinete, og slo seg på flaska.
Han var i El Valle forrige uke. Men han er nok vekk nå.
Hva er det vi snakker om?
Jeg ville ikke gjenkjent Red Dolan om jeg så ham.
Ille nok å reise alene og bevæpnet. Å stille spørsmål...
- Jeg må til gamlebyen... - ...neste uke. Jeg hørte det.
Da skal vi jo samme vei?
Du betaler bensinen. Vi kan ta et par dueller.
Hvorfor tror du vi finner tonen?
La meg se.
Jeg er en hensynsfull røyker og har bred musikksmak.
Og til slutt trenger du bare si hvem han er.
Og etterpå?
Etterpå?
Det blir nok ikke noe etterpå, John.
Og hva gjorde du? Før dette?
Ventet på at noen oppfant dette.
Har du sett Zorringer skyte?
Da jeg begynte, dro han ikke ut mer. Du måtte dra til ham.
- Kjenner du noen som gjorde det? - Noen som sa de ville.
Og enten gjorde de det ikke, eller så kom de aldri tilbake.
Faen. Det må sette seg i hodet.
Det satte seg i hodet på Nord.
Red er ikke her.
Er du sikker?
Hvem av dere tror du jeg ville beskyttet?
- Hvem kjenner du? - Ingen.
Partneren min kjenner Red Dolan.
Jeg hadde faktisk håpet å møte Red selv.
Du er den sprø kjerringa. Han vet at du leter etter ham.
Fem!
Fire!
Tre!
Fem! Fire! Tre!
To!
En! Vinner: mannen med Python'en.
- Hva med et ekstra veddemål? - Få høre.
Hvis du vinner, sier jeg hvor Red dro.
Hvis jeg vinner, suger du meg.
Ja, hvorfor ikke?
Det er nok din eneste sjanse til å få deg noe.
Fem!
Fire! Tre!
To! En!
Vinner: kvinnen med Smith'en.
Jøje meg, det var nære på.
Hadde jeg bommet, ville jeg skutt av deg dine siste håp.
Skal du fortelle hva som skjedde?
Når da?
Da du var klar, og kyklopen lette etter revolveren sin.
Det så nesten ut som om du ventet på at han skjøt.
Jeg ville vite hvordan det føles.
Og hvordan føltes det?
Som å få et slag.
Noe man rister av seg.
Får jeg se?
Herregud, da. Jeg skal ikke lage skandale.
Jeg vil bare se krigsskaden. Okay?
Du vet hva stump vold er, hva?
Ja, jeg har hørt om det. Brukne bein. Hjertesvikt.
Vesten beskytter huden.
Men bølgene går gjennom kroppen. Sjokkbølgene.
De rister alt i stykker.
Du sa du ikke ville lage skandale.
Det er et ensomt fag, og du er en sprek ung mann.
Ikke legg noe i det.
- Du kjører som du skyter. - Hvordan skyter jeg da?
Med masse sinne. Uten finesse.
Javel... ja.
Faen.
- Okay, okay. Jeg kan kjøre fra dem. - Ja, men hvorfor?
Tja, fordi vi er i Sør-Amerika i en bil full av våpen og penger?
Har du sett de biljaktene på YouTube?
- Kanskje. - Har du sett noen slippe unna?
- Bilen er ikke stjålet, vel? - Ikke så vidt jeg vet.
- Jeg snakker ikke spansk. - Faen ta deg. Ut!
- Jeg vet det så ille ut, men... - Hendene på panseret. Nå.
Panseret.
- Hvor er førerkortet ditt? - Jo, altså...
Jeg har førerkort, men jeg mistet det.
- Men ikke retten til å kjøre. - Våpen.
- Hendene på ryggen. Begge to. - Hendene på ryggen.
Fy faen...
Kjenner du ham?
Han er haiker. Men han er en sann gentleman.
En gentleman med våpen og skuddsikker vest?
Er du god?
Slapp av. Jeg har bare begått innbrudd.
- Hva skal vi? - Ja, hva skal vi?
- Glem det. - Som om du har et valg.
Hvilken?
Greit.
Denne.
Kom. Kom her.
Kom igjen!
Dette her er noe piss. Bare sperr meg inne.
Ta av håndjernene.
Ta av de jævla håndjerna.
- Denne vesten er blitt truffet. - Og?
Når en vest blir truffet, går den i stykker.
- Kevlaren bøyes. Den duger ikke. - Da bør du være raskest.
- Jeg har ikke greie på pistoler. - Det er veldig lett.
Jeg teller ned fra fem til null, og du trekker og skyter gringoen.
- Vil du jeg skal drepe ham? - Jeg vil du skal prøve.
- Han skyter deg i filler. - Sikkert.
Vet du hva? Han har rett.
Det var bare tull å anholde ham. De småtyvene lærer faen meg aldri.
Og etterhvert gnager det i sjelen.
- Og det gjør ikke dette? - Han får en sjanse.
Ligger det mer i dette?
Pengene dine mot friheten. Hva kan være mer?
La den være!
Vent til jeg teller.
Fem.
Fire.
Tre.
To.
Mente du pengene for friheten? Eller pengene og friheten?
Faen, du er kjapp. Og treffsikker.
Heldigvis.
- John? - Ja.
Er vi politimordere?
Jeg bare såret dem.
Faen.
Vi trenger nye vester.
Hva har skjedd her?
Jeg drikker mye. Kanskje jeg falt.
På en spikertrekker, kanskje. Det ser ut som skuddsår.
Da ville det vært flere kuler.
Du har hull i armen og går til legen. Med skuddsikker vest på-
- regner du ikke med at du blir såret.
Nå slapp du billig. Neste gang brekker ribbeina, -
-og splintene punkterer lungene.
Vil du ha mer penger?
Nordpå bruker de vest og skyter på hverandre.
Dårlige ideer dør ikke. De kommer bare ned hit, tjener penger på folk.
Til og med leger.
Det er dueller i gamlebyen. I morgen kveld.
Du kjører. Jeg kan sove i bilen.
Hun sa du ikke tåler å bli truffet mer.
Jeg blir ikke truffet mer.
Greit. Det er faen meg ditt ansvar.
Det er noe annet nå.
- Du har fått noen riper. - Jeg måtte jo det.
- For å få duellen min. - Du er ikke ute etter duellen.
Du er ute etter de ti sekundene før duellen.
Det koster 20.000 å være med. Han gir odds 5:1.
- Jeg vil ikke ha dem. - Du får dem likevel.
Det er en veikro bak fjellet. Møt der før måneden er slutt.
De sa Red var i lavlandet for fire dager siden.
Så jeg kan kjøre deg dit. Etter det...
Jeg kan gi deg et par dager ekstra til å lete. Det skylder jeg deg.
Skylder du meg? For hva?
Ikke for ligget. For hjelpen. Du skylder meg for ligget.
Kødd.
Vil du drepe Red eller duellere?
Jeg vet ikke.
Det er vel sånt en ikke vet før det skjer.
Det er duell torsdag kveld ved dammen. Det er mest lokale.
Men du vil nok slite med å finne motstandere.
- Hvorfor det? - Det er Python-skyteren din.
Det er opptak med deg i omløp. Fra gamlebyen, andre dueller.
Og du skjøt to politimenn.
- Får jeg ingen motstander? - Jeg får gi odds.
- Jeg prøver å reise innsats. - Så du kan utfordre Zorringer?
- Det er berømmelsens pris. - Kom Red Dolan forbi?
Han kom. Men kom ikke videre.
- Er det noe jeg ikke vet? - Han er død.
Var det noe mellom henne og Red?
Ja, noe.
Er det ham?
Ja.
Red jukset ikke.
Det hørtes ikke ut som ham.
Sonny, bror min, kunne gå inn på en bar og pisse på gulvet, -
- og tre ganger så store mannfolk sa ikke en dritt.
Han flyttet til USA og fikk for seg at han kunne duellere.
Jada. Hva kan gjøre ham mer amerikansk?
Men da var duellene allerede forbudt, -
- så som alle andre idioter ble han med dem ned hit.
Red var raskere, ca. en million ganger.
Det viste seg at den stumpe volden knuste nyren hans.
Det perfekte stedet med den perfekte kulen-
- og det perfekte svake punktet på vesten.
Før noen tenkte på å kjøre ham på sykehus...
En idiotisk, meningsløs død, og det eneste jeg følte, var skam.
Min bror, den tøffeste i verden, ble faen meg drept av sin egen nyre.
Tror du det ville hjulpet å drepe Red?
Jeg vet ikke.
Jeg vet ikke. Jeg vet at jeg aldri savnet Sonny, -
- for jeg gjorde ham til hevntørst og bar ham med meg.
Jo nærmere jeg kom Red, jo tommere følte jeg meg.
- Jeg kunne se andre siden. - Andre siden?
Når alt var over, uansett hvordan det gikk.
Når hevntørsten la seg og...
...jeg var helt alene igjen.
Har du tenkt på hva som er på andre siden av Zorringer?
Det er andre side.
Ikke annet enn et øyeblikk av...
...soleklar perfeksjon.
Ingen kan si at du ikke er det du er, John.
Hva gjør du?
Kommer nær deg.
- Du har sikkert tenkt på det selv. - Egentlig ikke. Jeg ville vunnet.
Hvis det var nok å være rask, ville du vunnet, ja.
Men å være rask er aldri nok.
Du tror ikke at jeg vil skyte fordi vi har vært sammen.
Jeg er villig til å betale for å finne det ut.
- Jeg sikter ustøtt nå. - Da er jo mitt liv i dine hender.
Jeg drar nordpå.
Hvor nordpå?
Hjem.
Vær så god.
- Du, Colt? - Ja?
Jeg tok feil. Du ville slått Red Dolan.
Jeg håper det ordner seg for deg, John.
En Python med hylsteret til venstre.
Ingen vil gi deg odds du liker.
Kanskje Gordo kan få i gang noen veddemål for deg.
- Er han rask? - Treg som sirup, men tåler alt.
Han har tatt imot blyrør mot magen, en barkrakk i ryggen-
- og en million flasker knust på det store huet.
Som å slåss med en krokodille, men det er aldri noen som vinner.
La oss slåss med krokodillen.
- Nedtelling fra ti. - Fem er greit.
Du trenger ti.
Ti!
Ni!
Åtte!
Syv!
Seks!
Fem!
Fire!
Tre!
To!
Ti!
Ni!
Åtte!
Syv!
Seks!
Fem!
Fire!
Tre!
To!
Ti!
Ni!
Åtte!
Syv!
Seks!
Fem!
Fire!
Tre!
To!
Gjesteduellanten vinner!
Rolig.
Legger du den vekk?
Ingen lege.
Selvfølgelig ikke. Det er ikke helt deg.
Er du sulten?
Jeg burde vel vært det.
Drikk dette. Her.
Er du sikker på at du ikke er sulten?
Vil du svare på det opplagte spørsmålet?
På nettet lå det et klipp med deg og din Python, -
- der du og en bondetamp drepte hverandre.
Vi drepte ikke hverandre.
Sånn er Internett.
Jeg begynte der vi skilte lag, fulgte fjellet og gjenkjente stallen.
Det var ikke det opplagte spørsmålet.
Du får ikke høre det opplagte svaret. Iallfall ikke sagt høyt.
Okay.
Okay, la oss få deg på beina og se hvor du lekker.
Gjør det vondt?
Ja.
- Okay. Noe bestemt sted? - Armer og bein fungerer.
Jeg har vel brukket et par ribbein.
Og innvollene?
Jeg pisser ikke mye blod.
Bra.
Det er en begynnelse.
Skal man ikke vente til flammene har lagt seg?
Man steker dem på glørne.
Vil du ta over? Bare sitt der og spis det du får. Okay?
Jeg solgte...
Jeg solgte datamaskiner.
Flatskjermer. Stereoanlegg.
Du spurte hva jeg gjorde før.
- For 100 år siden. - Det er den tiden det tar.
I begynnelsen bare så jeg på.
For jeg var det. En tilskuer.
Det var en fyr, kanskje 20 år, med et ansiktsutrykk-
- som sa dette var enda en ting han ikke ville få til.
Og sånn var det. To treff.
Mellom brystet og skulderen og i siden.
Og så rant all kamplyst ut av ham.
Etterpå sto han på p-plassen og tilbød folk å kjøpe Python'en.
Jeg kjøpte den uten å tenke på det. Uten evner eller en plan.
Det stemmer ikke helt.
Da jeg gikk inn i ringen første gang...
...håpet jeg at jeg kunne finne noe.
Føle noe.
Gjorde du?
Det er åpenbart det som er problemet.
- Zorringer? - Er ikke her.
Kanskje om en time. Kanskje i morgen.
Okay. To øl.
Og et rom.
At du må stå i kø og vente...
Hvorfor drive med sånt tull hvis han er så rask?
Hvis jeg skal ti still, så bare si fra.
Nei, kaffe og litt frokost.
- Egg? - Fint. Egg.
Bare la den stå. Og ta med en bourbon.
Hei.
- Har du det annerledes i dag? - Hvordan?
Skal vi gå en tur og se på severdighetene?
Jeg sov ikke godt. Kanskje går jeg opp igjen.
Faen!
John?
- Er du okay? - Nei, det er jeg faen ikke.
Vi må stikke.
Slapp av. Det skjer noen ganger. De vet dere har penger.
- Hva med politiet? - Det går bra.
Ja, klart det. Det er jo sånt som skjer, hva?
Okay.
I stad reddet jeg livet ditt.
Nå lar jeg deg være i fred.
- Fordi? - Hvis jeg blir, ser jeg deg dø.
Ja.
Jeg dør ikke.
Faen. Du tar så jævlig feil.
- Jeg dør ikke. - Faen.
Du tar feil.
Hvis du blir med kjerringa, enten du vinner eller taper, -
-så er han du er nå, borte.
Han er borte etterpå.
Okay.
Hvorfor må du dra?
Dumme, dumme mann.
Blir hun ikke med?
Jeg kødda det til.
Kanskje du undervurderer henne.
Dette er Joe.
Jeg vet ikke hva han egentlig heter. Vi ble ikke presentert.
De kan bli omkring 80 år.
Han kommer til å leve mye lenger enn oss to.
Han er en veldig merkelig fugl. Han er svært... selvstendig.
En fyr kom forbi for noen år siden. Han lette etter...
...det samme som deg, vel.
Han... lot meg overta den.
- Vakkert, hva? - Ja.
- "Ad caelum et angustam." - Caelum?
Caelum, himmelen. Helt opp til himmelen.
Det fins et stjernebilde kalt Caelum. Det betyr "Gravstikken".
Ett ord, to betydninger.
Det var engang en helgen, sankt Perpetua.
Hun drømte om en stige. En stige rett til Himmelen.
Men for å komme dit måtte hun trå på hodet til en drage.
Er du dragen, du, da?
Jeg vil faen ikke være noen drage.
Jeg hører at duellene har blitt bare dritt nå.
Det er ikke som før.
Som før? Jeg skal fortelle deg noe.
Vet du hvordan det begynte her nede?
Narkohandlerne ville prøve, for moro skyld, hvilke vester som funka.
De ga fattige bønder 100 dollar for å skyte på hverandre.
To menn mot hverandre, med våpenet trukket.
Det var mest nervekrig. Det var ingen kunst.
Så noen av oss laget regler, ga det litt form og stil.
Vi var bare en gjeng sprø gutter som kledde seg ut-
- og lekte med voksne menns leketøy.
Høynet innsatsen, selv om ikke noe sto på spill. En illusjon.
Men noen ganger gjelder det ikke innsatsen.
Men hva da?
Øyeblikket med form og stil.
Vi duellerer ved daggry. Kom, Joe. La oss gå i seng.
Jeg vil ikke dette.
Nå, hva syns du?
Jeg syns det samme som hver gang.
Vi er ikke skapt til dette.
Det vi er skapt til, er heller ikke særlig spennende etter en stund.
Dumme, dumme mann.
.:: Først på www.hounddawgs.org ::.
Oversettelse: Tron Furu Scandinavian Text Service 2016